Somos poesía
Está quien lo sabe leer
y el que solo da vuelta la página porque tu poesía no le interesa.
Tal vez le interese otro porque ese siempre le gustó más.
No hace falta que te lo diga porque lo demuestra.
Pero recuerda algo,
solo por interés no se descifra un verso.
Pero si le interesas de verdad,
hasta comprendería el sentimiento de la estrofa.
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mente fértil gc
Dos ojos para ver un millón de fases
y disolverse en corrientes de sangre.
Guardando el sentido
de un mensaje ilustrado,
protegido por un recuerdo
en donde apreciamos algo
que vive en todas las lunas
y lo escuchamos aunque todo se hunda.
Mente fértil gc
Mira hacia dentro,
a ese diamante,
intermitente.
Lo que no se ve
te hace ser
con tanto cuero,
tanto,
en tanto cuerpo,
lo suficiente para sentir.
Escribo sensaciones
y estrujo las pulsiones
para atrapar
lo que me golpea con emoción;
suave,
rasguñando la sed,
como una ola feroz,
a este cora.
si no me enferma
no me controla;
alimenta
hasta lo más fino.
Mira
miro
montada
en dos fragmentos
brillantes
color miel,
color piel.
espacio natural,
como un diamante
Verde de Dresde,
que late
y late,
enamorada;
al mirar
hasta el cielo más lujurioso
como puedo mirarte,
lamer tu diamante
mientras te escucho latir.
mente fértil gc
Y no morir así,
no cabe la menor duda.
Como las olas que pegan fuerte,
la marea crece,
el viento, a cuestas, te despeja el rostro
y como a mí la mente,
que te mantiene a salvo sin hundirte
y estás ahí, decidiendo que piedra saltar.
Escribo mientras camino firme
porque es la tierra que me sostiene,
mientras bailo con mis caderas y pies lo que más me mueve.
Aquí están,
los que ven y los que miran,
los que un anhelo cuidan
y protegen un deseo lleno de poder que no envejece.
Te ven o te miran. Son un montón y las miradas no riman.
No dudes ni te hundas en donde no puedas ser escuchado.
No olvides,
porque una memoria sin recuerdos no tiene sentido.
No dejes de creer,
¿por qué si no qué?
No dejes de ser,
porque al final vos decidís.
Me compré una máquina de escribir y pienso más de lo que escribo. Perdura la esencia de mi imaginación, en un alboroto de sensaciones que se esconden entre paredes para no perderse y estar más vivo, más vivo que mi vida.
Eso es lo que busco como satisfacción. No lo cambio en absoluto.
La máquina está en condiciones. La miro y quiero escribir.
La miro y me pienso.
La intensidad no se mide en la desenfrenada sensación de atacar al tiempo y espacio, con la vida a tirones o los pulsos acelerados, que salen atacando a la razón y a la cordura de un alma inquieta. No, así no se mide la intensidad. La intensidad es como el dolor, sin un tope de presencia. La intensidad es como el sentimiento de felicidad, la adrenalina hecha materia cuando ves que tu rostro cambia por tus latidos y te hace ver que el alma vibra y el mundo se hace polvo.
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mente fértil gc
A veces odio que mis ojos demuestren tanto,
tanto
más que yo.
Me gana
y pierdo convencida
de no poder disimular
si hay una verdad
o una mentira menos
detrás de mi,
delante de mis ojos.
Reflejo de mi sentir
en mil gotas de lluvia
que no pueden escapar,
y caen,
caen sobre cada lugar
cuando mi cara a la luna está.
Pureza de un mar estelar.
Pureza que rodea mis cejas
y mi mirada
en tu mar.
.
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Las cicatrices aparecen
sin decirnos nada
pero nos hablan toda la vida.
Algunas están porque sí,
a otras les perdimos el rastro,
algunas molestan
y otras cuentan algo.
Pero te digo dos cosas…
ellas nos transforman
y también se fortalecen.
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Estábamos en un café. Supongo que notó mi nerviosismo.
—Tu cuerpo dice algo pero tu mente dice otra— dijo riendo.
Me temblaba la mano derecha mientras llevaba a mi boca el tazón de café suave.
Lo miré fijo pero no aguanté lo suficiente como para disimular que me gustaba su lunar que acompañaba el borde de su labio. Me entibió.
Me preguntó si estaba bien, mientras notaba que solo alargaba su tiempo pensando en que más preguntar o, mejor dicho, que otras cosas le interesarían sobre mi. Se estiró para acariciar mi mano temblorosa pero fugazmente la guarde. En realidad no quise hacerlo. Fue un momento divertido cuando reímos por la incomodidad. Se estiró de nuevo y ya no fui tan fría. Volvió a preguntarme si me sentía bien, pero esta vez fue más profundo. Quería saber de mi y lo noté. Hace mucho tiempo que no me pasaba eso, que alguien indague inocentemente y con impulso sobre la vida que llevo conmigo.
Me gustó. No solo me gustó él sino su intento de acompañarme y de compartir las horas de una tarde extraña, con lluvia y sol de color pastel que podíamos ver desde un ventanal gigante al lado de un mundo de fantasía.
Le dije que nos vayamos lento para que no se termine tan pronto, y él me respondió que no existe ni el bien y el mal, solo existe el momento.
Salimos y caminamos en paralelo sin decirnos hacia donde, pero fuimos sinceros en nuestros pasos. Conversamos, por horas, de su vida y de la mía. Nos conocimos rudos pero con los corazones blandos. Seguimos caminando hasta tirarnos sobre el pasto cerca de mi casa. Nos tiramos y el mundo comenzó a girar tan rápido que las voces de la gente ya no se sentían.
—¿Nos despedimos acá? —le pregunté, y él afirmó con la cabeza y con los ojos brillosos.
A la mañana siguiente recibo su llamado y le conté que me gustaría que salgamos de nuevo. Hablamos un buen rato y nos reímos demasiado.
—Hasta la próxima —le dije.
—Creo que te necesito —me respondió con un tono bajo—. Creo que te extraño.
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Extraño esa flor que respira debajo de tu corazón, te extraño entero.
Extraño tu cachete derecho, entregado,
en dirección a la luna, mientras tu lado izquierdo se guarda,
reposado, sobre mi cama.
Extraño tu bajo mentón,
ese surco de suavidad,
que le dio calor a mis labios
y me debilitó sobre tu pecho
que también explotaba sobre el mío
al decirte que te quiero.
Un Dios eterno los miró y dijo: “La noche, que seguirá siendo de esas noches en donde sus besos se encuentran,
vuelve a tener su magia.
No evitan sentirse,
ni se dejan escapar o morir,
aunque afuera el mundo se acabe.
Todo deja de temblar cuando se besan,
cuando se acercan,
con la belleza de un reflejo en sus miradas
que insiste e insiste.
Y se hablan, entre parpadeos,
como un lenguaje oculto que solo existe entre ellos.
Una poesía indescriptible, intensa y extraordinaria, que continúan escribiendo
mientras se desarman, tanto,
que una tercera piel los abraza
y los vuelve a armar tan solo como son.
No es una historia más,
‘será una noche especial’, escuché del universo; y ellos ahí, en ese espiral cósmico con tanto por vivir”.
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La traslación de un cuerpo es movimiento:
impulsado,
involuntario,
necesario para sentir.
La traslación es
inevitable,
sumergible
y desestructurado,
una fuerza que se alinea desde la cima de mi mente hasta llegar a la tierra, la raíz que atrapa mis pies, dándole lugar a la libertad de viajar en el tiempo.
La traslación de un movimiento es lo que recorre un cuerpo que pesa de sentidos y sensaciones.
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Mente fértil 